Bis ....

"Solamente una vez amé la vita .... solamente una vez nada más..." ecoavam com alta definição as colunas fazendo vibrar a pele que tenho por debaixo de mim...

Sem pressas, sem angústias, sinceramente sem estar em mim sequer, deixei-me levar.

Senti ter engolido um ar daqueles que já não se respira por aqui ... Fui Feliz!

Só me resta esperar ( ... una vez nada más ...).

Obrigada ao som de alta fidelidade!

Há quem escreva assim, com uma cotovia dentro do peito ...

Calma minha gente, o Cor-Púrpura não vai lançar nenhum suplemento literário (não é que lhe ficasse mal, mas já não me parece original).

Seria imperdoável da minha parte deixar passar este Livro em falso.

Chama-se "O Pescador de Girassóis", o primeiro romance de António Santos, um lançamento deste mês da Editorial Presença.

Haja alguém com bom senso neste País.

"Desenganem-se" aqueles que pensam que me vou limitar a citar a contra-capa do livro e resumir-lhes a história a cru. Nem Pensar!

Leiam... Eu já li ... e acreditem no que vos digo, é um romance deliciosamente escrito e inesperadamente viciante.

Psst ... psst ... peço-vos para não saltarem as primeiras páginas, para além de um suposto autografo .... vão encontrar a minha primeira excelente impressão sobre o livro ....

Conheço muitos autores, ja li muito.... mas uma dedicatória como aquela ..... Sublime!

"Quero o raio que o Sol me prometeu!"

"Sigo a estrada que me vai levar ao Sol, há sete dias que caminho sem parar ..."

Alto aí e para lá o baile. 7?

Sete dias é muito tempo e malta começa e ficar cansada ... Pá!

Bem, não é bem cansada, de cansada ... é mais cansada como andamos todos nós neste nosso cantinho seco voltado ao mar e às avessas com ele(s) mesmo (s) .... Se é que me faço entender!

Mas hoje não me apetece falar nisso .... se querem saber mais, ou até não, leiam os jornais.

Retomemos o caminho na estrada do sol, pensem bem. Não é isto mesmo que todos procuramos? O Sol ao fim de um caminho de cansaço e poeira?

Não é por ele que corremos as cortinas todas as manhãs, como se de um ritual de tratasse?; Não é por ele que sujamos as mãos e nos manchamos?; Não é por ele que olhamos para trás com os olhos de quem já viveu com estes ossos?

Se tenho razão ( e olhem que penso que tenho) então porque é que hoje está a chover?

Alguém me explica?!?

Brincar ao faz de conta ...!

Esta história começa quando todas as outras estão paradas … começa quando tudo dorme. É a história de um sonho que não queria mais nada do que tornar-se real; queria ser de verdade. Começa quando o sono se transforma em sonho, já de madrugada. Após umas horas de sono atormentado por réstias de insónias, começa aqui a história de um sonho.O sonho começa então com todas as coisas boas que a vida tem para nos dar. Um passeio no magnífico jardim de Serralves; um quadro de Dali na parede da sala; um almoço numa torre de uma capital brilhante de um país Europeu; um fim de tarde numa das praias da Tanzânia; um sorriso de quem gostamos; um abraço de um amigo após um dia mais triste que o anterior; um café Blue Mountain depois de um almoço com vista para o Rio; o sabor de uma pastilha elástica; uma chamada de longa distância; uma música que não ouvia há anos; até mesmo o cheiro de um perfume que se usa quando se é criança, enfim; este sonha seria a concretização de todas as coisas boas que sabemos que existem mas as quais não vemos acontecer no nosso dia-a-dia.O sonho é sem dúvida o sonho mais bonito que alguém pode ter. Mas como qualquer sonho tem um grande contraponto … a desilusão e frustração de quem acorda. Na verdade, o sonho não consegue ser real; não consegue porque não passa daquilo mesmo, vai ser a vida toda um sonho; um recanto de imaginação que nunca alcança o seu verdadeiro sonho, que era ser de verdade.

Ao Deitar!

Passavam poucos minutos da hora em que o sol se foi deitar ... Não estava de noite... mas o cheiro a sonho pairava no ar com uma intensidade de fazer vibrar a janela que vê o mar!

Consegui senti-lo a atravessar-me, a percorrer aquelas quatro paredes de algodão num corropio sem razão.

Tentei que me deixasse fazer parte dele. Armou-se em superior. Não deixou. O sonho.

Fiquei curiosa ... como poderia o sonho, qual ser superior à existência humana, não me deixar ser levada pelos seus enredos cor de mel e pelas suas fantasias de esferovite.

Mas afinal quem é ele? Quem pensa ele que é?

Fechei os olhos com muita força .. fiz notar as rugas de expressão e também as outras e consegui ve-lo ao longe, pouco definido, em tons de maresia e com cheiro a azul ... estendi-lhe a mão, virou-se de costas e começou a correr e disse-me:"Faz -me viver , não me feches em ti ... não me deixes morrer!"

Como hei-de eu assim negar o sonho?

No Vórtice ...

É sentir uma ventosa agarrada às nossas costas, como se quisesse arrancar-nos a alma...
Não o vemos, mas está lá ... Sentimos o seu toque de dor; quase conseguimos "ver" o ar gélido que nos trespassa através do rasgo invisível feito por ela.

Não se vê; não está lá sequer, mas sente-se.
Ànsia???
Sim, mas de quê?
Do vazio presso no eco findável de um vácuo extinto?
Da fome de cultura num país intelectualmente apático?
De um corpo frio a mendigar aquele toque de mel?
De uma necessidade contida de mostrar a verdade quando se vive num mundo de historinhas sem final feliz?
Estamos no vórtice ... se queremos estar ninguém quer saber ... já que estamos lá ... é preciso saber para que lado saltar ...!?!

O Enredo ...

A chuva picava a areia … de leve. Eu comecei a senti-la nas minhas costas; Fria, Forte e a querer impor-se. Não conseguia tirar os olhos do horizonte … o céu estava sentado sob as ondas gigantes que se formavam. A chuva decidiu não arredar pé. Engraçou com aquela praia, não comigo, com aquela areia onde estava sentada.Enrolavam-se como dois amantes, ali mesmo à minha frente.Comecei a sentir-me envolvida naquele erotismo de fim de dia; juntei os joelhos ao meu peito, deixei-me ficar sentada, fechei os olhos e enterrei os punhos cerrados na areia já fria e rija pela chuva.
Não conseguia mexer a boca, tinha os músculos presos pela emoção; o vento deu de si naquela praia e senti-o a abraçar-me.Envolveu-me de um ápice … esqueceu o romantismo e fechou-se sobre mim com uma força! … Fez-me arrepiar a espinha!Levantei-me disposta a abandonar aquela praia, depressa fui atirada para o chão … tinha os olhos semi cerrados, mal conseguia abri-los, ainda via o arrasto daquele relâmpago no céu púrpura.Sacudi a minha saia, atirei a areia sem receios, ainda tinha areia por debaixo das minhas unhas; não me importei!Atravessei o passadiço acompanhada por um relampejar de tal maneira forte que fazia tremer as pequenas tábuas.Encharcada comecei a correr; fugi daquela praia … então aí… a areia, o sol e até o céu começaram num namoro de tal forma bonito que até a chuva parou.

Serei eu?!?

Vazio ... !

De repente o sol tornou-se o artista da tarde ... criava uma arte abstrata por entre a persiana mal fechada ... desenhava na parede branca uma série de linhas que não conseguia perceber ... mas que agora a esta distância já fazem sentido ...
Eu via-o penetrar aquela solidão de uma forma arrogante ... foi rude, não pediu licença para entrar ... mas ao mesmo tempo foi-se desculpando do abuso com o calor que fez percorrer aquela sala vazia de qualquer alma ... Nem a minha lá estava!
Nesse dia menti ... menti a ti, a ele, a elas a mim mesma ... fiz-em crer que ninguém seria capaz de arrancar-me daquela sala negra de aura, carregada de uma falta de afecto que ainda hoje me arrepia ...
Mas estava enganada ... ele foi capaz! Ele aqueceu-me a alma, despertou-me para aquilo que eu parecia ter esquecido, ainda que só por uns momentos.
A ti sol, que como egoístas que somos todos nós creio que te levantas cedinho para brilhar para mim!!
Se não for assim, por favor também não me digas ... o sonho é bonito é assim!